Dublin City Jazz Session

Vol. II

The city lights strikes right
Into my mind
Here upon this grey
And sad street
I look wide eyed to the black
And starry night

Seems like everything flows
Just fine under O’Connell Bridge
The place where our souls
Cry and moan in the
Journey at the center
Of the night

No limericks and lullabies
No forsaken fairy tales
And hocus pocus magic realisms
Will undo what I have done,
Time will tell if I am right
But definitely I’ll do my best
To bring it down

Now the rain comes all right
Tiny drops pour down my face
Will I ever see a blue sky?
Don’t care too much,
Let it all come down.

Capel Street, 14/12/06

Picture: George Street.

Dublin City Jazz Session

Vol. I

I never found true happiness
till I put my butt on the road,
simple thoughts over simple things,
simple values over sorrow pleas,
transforming what's not to touch,
endless commentaries that shutters
what a beach boy said,

Back vocal lyrics
over asthmatics senses
shallow holes filled of nefarious hands
struggling to go afloat,

White is the sand that lies beneath
the deep of the ocean,
remember one thing and don’t loose your grip
true lies within us all,

Relaxing the back in a nice black and blue
velvet leather sofa,
the warm sip of the red wine
that goes merry go down my throat
relaxes all of my senses,
feeling complete I am, yes I do,
that brings me naturally to a fine
vineyard in a French campagne,
oak barreled fueled tanks
tangerine and raspberry flavours
tracks down the colours in my
wide and dilated pupils spiced up
with finest herbs man can ever find,

I listen to the wind whisper tender thoughts
through my ears,
erotic movements in my soul
walkin’ by these sweet and red Ballsbridge boulevards,
the rain pours down my shoulders
the suit shrinks
and the tie strangles
what was left of my youth,
no more hair long
no more piercing
or whatsoever,

That magic feeling wraps this unbelievable and disastrous
monotonous existence,
falling far from below away this tears that runs
through my cheeks,
believing the impossible that turns
just ‘round the corner,

Carry that weight,
carry that sweet rendezvous of the night
on your shoulders,
It’s only an island if you look it down
from the water,
no matter what’s to expect,
it’s a realization of your dreams
canalized in go go dances
under sad and weary neon lights,

People go by
go up
go down
go straight
go gay
go sad
go daylight
go night
go crazy
go fast
go sweet
go tender
go bollocks!

Walk down the bohemian
and crowded streets and
take a good look to the people,
delusion and broken hearted hobos,
lonesome travelers,
desolated angels,
on the road goers,
backpackers full of angelical curiosity,
anti-political killers of the system
desirous of everything,
the streets flow with satirical
and angry rhapsodies,
protest what's to protest
Strike! Create! Sing! Write!

Lay round your heart and play
with the beautiful side of life,

Look far from that dirty and weary
window of the small café,
you’ll be amused and find yourself
watching everybody undress
their souls in front of you,
shut your eyes for a moment
and imagine quintessential life stories
of these poor and torn bastards,
struggling to stay awake
from a nightmare
that hunts
us all,

The night comes all right,
bright and starry,
delightfully desperate
howls at the break of dawn,
in its sweet and gorgeous
presence
lights the path
for the junkie,
who consoles his own
habit
seeking true and restless happiness
in this bitter
life,

But above all things,
believe in the power of
change,
there’s always somebody out there
who’s willing
to tend us a light
at the end of the tunnel.

Capel Street, 10/12/06

Picture: O'Connell Street

De Cafetines y Ventanas

Mirar por la ventana de un café es como ver la televisión, pero claro…mucho más entretenido. Ver la gente pasar es una actividad que tomé por costumbre a medida que empecé a viajar. Siempre sentí la extraña necesidad por entender el comportamiento humano, y estoy ciento por ciento seguro que la calle es la que nos muestra la verdadera realidad de las personas. Cuando me siento a tomar un café y no tengo nada para leer no me queda otra que apoyar la pera sobre la palma de la mano y mirar hacia afuera por la ventana. Puedo llegar a pasar horas sentado en una silla mientras miles de personas que no conozco desfilan ante mis ojos. Sólo me distraigo cuando la camarera me llena la taza o tengo que correr al baño. Si tengo un block de hojas a mano trato de bajar a letra lo que más me llama la atención, quizás me sirva para algún personaje que en el futuro quiera retratar. La manera de caminar es la que me ayuda un poco a descifrar la personalidad de la gente. Y basándome en esos detalles monto numerosas historias que sólo a mí me entretienen. Cabe aclarar que no lo observo por el lente de un periscopio, no me escondo detrás de un gran angular, trato de estar lo más cerca posible para poder captar esos miles de gestos que definen a una persona. Por eso prefiero sentarme en una terraza, no hay afiches o menús colgados que te dificulten la vista. De esa manera logras también ver otros guiños que a la distancia son bastante difíciles de percibir.

Es disímil la variedad de personas que pasan delante de esta ventana de este café en Wicklow Street. Caminan solas o acompañadas de la mano, algunos hablan por teléfono o escuchan música. En este frío boreal los abrigos llevan el color y elegancia de la calle. Los más jóvenes apuestan por camperas siguiendo los cánones de la moda y algún que otro perdido camina con un simple saco de pana, mientras tanto la gente de oficina camina orgullosa con sus trajes recién horneados y salidos de la tintorería, cortados a la perfección por el sastre de la familia.

Ahí viene la que mira hacia abajo mientras camina, quien sabe que estará pasando por su cabeza. Otros miran al cielo, buscando algún tipo de respuesta a una pregunta substancial. Están los que miran la vidriera de los negocios y en esos ojos bien abiertos un efecto anime destella temblequeando. Los que fuman y disfrutan de su cigarrillo, los que fuman y lo tiran desesperados, prometiéndose que ese fue el último. El que está apurado y la que camina en una burbuja acaban de chocarse, el que está apurado no tiene tiempo para pedir disculpas y la que camina en una burbuja no se da cuenta. Ahora viene el que ríe, mostrándole la hilacha al frío, totalmente abrigado de pies a cabeza.

Entre los que caminan delante mi ventana están los hindúes, los polacos y los irlandeses, los italianos y españoles, los checos, chinos y árabes, también están los australianos, alemanes y suecos, franceses, húngaros y canadienses. Los malayos que caminan en grupo se corren para que el uruguayo pueda pasar entre ellos. El irlandés habla por teléfono con el francés que trabaja en una agencia de reclutamiento, si tiene suerte el Lunes empieza a trabajar. El hindú le pregunta la hora al español, y la australiana que pasó por el costado chequea el dato en su teléfono. El chino se ata los cordones en el medio de la calle sin importarle que por atrás el polaco camina apurado porque esta llegando tarde al trabajo. El italiano seduce a la sueca que mira para un costado para ver por donde puede escapar. El húngaro de rastas toca la guitarra y la pareja de turistas alemanes tira unas monedas en el gorro de lana de la tailandesa, novia del guitarrista.

Entonces llega la noche y la gente le concede el protagonismo a la soledad de la calle. La luz del día baja tenuemente y el sol se pierde exiguo entre las catedrales del sur de la ciudad. La camarera me avisa que están por cerrar, entonces pago la cuenta y me abrigo.

El argentino camina con las manos en el bolsillo, deseando llegar a su casa y tomar una copa de vino.

"Todo bien..."

Es lo que generalmente respondo cuando me preguntan como me fue en algún viaje. No se, quizás se esperan un relato oral extenso lleno de picantes anécdotas y aventuras, pero sencillamente lo único que sale de mi boca es: "Todo bien...".

Con el tiempo uno descubre la manera de contar lo sucedido. El bloqueo inicial es algo totalmente normal, sobre todo cuando unas quince personas te reciben en el aeropuerto y entre besos y abrazos esperan que les cuentes todo. Entiendo perfectamente su curiosidad, solo que algunos no están dispuestos a escuchar un: "Todo bien...".

Es bastante complicado tener que elaborar todas las historias apenas llegar, y mas cuando estas vaciando la mochila y poniéndote al día con tu correspondencia, o te queres pegar una ducha bien merecida por no haberte bañado en los últimos tres días. Automáticamente lo que sale de mi boca es un honesto y también perezoso: "Todo bien...".

Cuando las anécdotas florecen en la cabeza y uno empieza a relatarlas parece que la necesidad de saberlo todo por parte de los oyentes es tal que no se contentan con lo ya dicho. La repetición de historias es una constante y cuando la fatídica pregunta llega, la respuesta no es mas que un: "Todo bien..." encogiendo los hombros.

Las fotos ayudan a llevarla un poco mejor. Pero también tiene su lado oscuro. Tener que explicar todo y hasta el por que de cada foto transforma algo tan simple en algo agotador. Muchachos por favor, empiecen a interpretar un poco las fotos, no todo tiene un donde y por que. Eso es lo más lindo de la fotografía, capturar un momento totalmente simbólico para uno que no se puede y se quiere explicar.

Poseemos, todos, una naturaleza especial a la que me subordino sin ningún tipo de discusión. La gente quiere saberlo todo, por qué no?. Así que lo único que les puede decir es: “Todo bien”.

Martes Gris en una Fria tarde en Dublin

Acá les dejo un relato que escribi y fue publicado para un Blog Colectivo. La idea principal de este Blog es postear nuestros martirios. La rutina se basa en una convocatoria abierta bajo un lema determinando, un período para la publicación de posts en cada una de las bitácoras que deciden participar, edición del material recibido y publicación del post definitivo con aportaciones del autor anfitrión. Si les gusta la idea y quieren participar esta es la dirección: http://colectivocarrousel.blogspot.com/

Para terminar de leer el relato tambien dirigirse a la misma direccion.

El despertador sonó a las doce, las cortinas del cuarto estaban abiertas. Un débil rayo de luz fragmentaba la espesa oscuridad de la habitación. Abrí los ojos como pude, los sentía terriblemente hinchados, esas mañanas que uno se levanta lamentando lo sucedido la noche anterior. El cielo estaba cubierto por un fino lienzo de nubarrones que ocultaban al sol que endeblemente calentaba la ciudad.

Un día más.

Me levanté de la cama, comí unas tostadas con mermelada de frutilla y una pinta de agua fría. Me lavé la cara y los dientes, soy de las personas que se bañan por la noche. Me cambié y no más de la una y cuarto salí de casa. Pasé por el kiosco a comprar cigarrillos. "10 Camel Light please", una friolera de casi cuatro euros se van por la basura. Soy asmatico pero no asimilo mi enfermedad, delirios de super hombre, y siempre termino pagando por los altos impuestos que imponen los gobiernos contra las grandes tabacaleras. Después pasé por el locutorio para llamar a la vieja, necesitaba averiguar unos datos para tramitar mi residencia en Dublín en la embajada italiana. En realidad avisarles a los italianos que estoy viviendo en Irlanda para que no me llamen a hacer el servicio militar, que sigue siendo obligatorio.

No tenía ganas de caminar hasta la embajada, aunque sólo me tomaría media hora. Me subí al número 7, viejo y conocido bondi que me acercaba hasta mi antiguo trabajo donde laburé durante ocho meses. Me bajé en Northumberland Rd., un hermoso boulevard arbolado de embajadas situado en uno de los barrios más chic de la ciudad. Crucé la calle y enfilé hacia la embajada. Toqué el timbre y por el portero eléctrico una voz en off me atendió.

- Pronto, dijo en perfecto italiano. Me agarró desprevenido, pensé que me iban a atender en ingles.

-Ehhhhh, Buon giorno, wanna know if...

-Eh chiuso, its closed, me interrumpió la amable voz de la embajada.

Un aviso con los horarios de atención al público colgaba a la izquierda del portero eléctrico. Martes: 10 a 12. No se porque pero en todas las embajadas los horarios al público se restringen a unas pocas horas por día. Me pregunto si realmente trabajan y por qué no me apunté en una carrera diplomática.

Correspondencia desde una Punta a la Otra

Aca les paso un fragmento de una conversacion con uno de mis mas entranables amigos. El que consiguio llevarme silenciosamente por el sendero de las letras, aunque me esfuerze y no lo logre. A pesar de la distancia y de que extrano nuestras conversaciones limadas en alguna callecita perdida de Olivos, es bueno saber que seguimos siendo los mismos perdidos de siempres.

Pura improvisacion, o estado vegetal de la mente...

:::: Este NO soy yô :::: says:
lo importante es permitir el vuelo interno... estamos rodeados de ancla y nos temen...

:::: Este NO soy yô :::: says:
pero hay que cagarse, en todo....

:::: Este NO soy yô :::: says:
pero bien...

Sal Paradise says:
si, nos temen los perezosos y los que susurran porquerias en la oscuridad

:::: Este NO soy yô :::: says:
hay un asco de ideas volando como basura muerta de martes en la noche por las calles. Yo la miro, la piso y tengo miedo que me manche, prendo un pucho y apunto a la avenida, que cagar....

Sal Paradise says:
pero no tires esa colilla, que se vuela con el viento para terminar reposando tranquila, sobre la rodilla de un fiel fauno deletreando sopas de letras con una pequena y ansiosa hada madrina

:::: Este NO soy yô :::: says:
alquitran que no da... Diez dìas de choto... punto final y coma a la izquierda.
quien soy?, me pregunto, mientras miro un cuadro en blanco...

Sal Paradise says:
no te asustes en llenar algo en blanco, solo un pincel y un balde de alquitran es suficiente para crear algo que una persona en el futuro dira: esto es POP!

murmullos en la carretera,
te das vuelta
y te preguntas
quien es el que silba

recorres las lineas pintadas
y apoyas tu culo
sobre el siempre
termico asfalto

:::: Este NO soy yô :::: says:
Y no estàs solo
estàs en tu tierra
que es aquella
que reposa bajo tus pies
y està el aire de mar
como recuerdo
y alguna sonrisa
que jamàs vas a volver a ver

Sal Paradise says:
no consigo despedirme de los angeles
quienes imploran que desangre
un mar de dudas
y de naufragios
mi alma estara tranquila
el dia que repose suavemente
sobre la fina hierba dorada
de un campo de trigo
entonces me levantare para seguir
donde los caminos
vierten sus eternos lazos
y terminar reposando
en una aldea de perdedores
que no pierden nada

Journey to Africa's Gate

Acá les dejo una parte de un relato que escribí el año pasado y que fue publicado por una serie de paginas de Internet de viajes. Si quieren leer el texto completo y ver algunas fotos que saqué pueden ir a:

http://www.realtraveladventures.com/August2006/journey_to_africa_s_gate.htm

Espero que lo disfruten...


"The journey took us into the heart of the Riff Mountains, the road was twisty and in bad condition. Paul McCartney's acid interpretation in 'You never give me your money' from Abbey Road sounded from the CD player, whilst we encountered people running beside the road waving their hands offering us big packets of what we later found out from a local guy was hashish, a common thing to do in that region.

We found a very cheap hotel in the ville nouvelle, left our backpacks in the room and wondered down to the medina. When we entered the medina a completely new world appeared before our eyes. People stared at us with such intensity we felt like we were people running away from a mental institution. I gotta tell you that we never felt that watched before, we were starting to wonder when they last saw foreign people.

Chauen´s medina is small and quiet, houses and stairs are dyed with soft blues and cream colours giving a sensation of coolness and cleanliness. You just have to let go of everything else and get lost in the hundred of tiny narrow streets, trying no to bump on beggars sitting on the floor and street dealers offering you hash or marijuana. You have to answer politely but firmly and they won't bother you any more. If you pass by any house-shop you will get the inevitable offer of visiting: 'Please feel free to look around and touch, there is no need to buy, try it!'

The real thing is that you feel terrible entering their houses and not buying anything at all, all quality products and everything so beautifully on display. They even offer you tea or coffee. But you always end up feeling guilty because you wasted his time. During the next days we began to understand that it was all part of the game, so we relaxed and enjoyed.

We decided to stop to have a mint tea in a typical coffee place, where woman are not allow to enter, when something incredible happened. For the first time, we heard the chants to call the people to prayer, coming from the speakers from one of the many mosques. It felt like time stopped and we were special guests in an Indiana Jones movie. The first stage in this amazing trip was as good as it gets. We went to sleep and woke up early the next morning to go to our next stop."

Debajo de la Cima

No tengo dudas acerca de mi a cada ratos alienación social. Es bastante normal que llegue al punto de querer desaparecer y meter la cabeza dentro de un agujero, con la esperanza de caer en un mundo "Maravilloso" con criaturas especiales que me guíen por lugares que no conozco. No lo busco de esa manera, nunca tuve problemas en conocer gente nueva y empaparme de su conocimiento. Soy un observador de profesión y un curioso de la ostia. Pero hay momentos en lo que no me siento completamente social, y me transformo en una especie de ermitaño que encuentra su lugar en el mundo en un rinconcito virgen, alejado del resto.

Viajé mucho tiempo solo. Me gusta el desafió de llegar a un paraje desconocido desconociendo lo conocido. Me gusta caminar entre miles de personas y que nadie sepa nada de mí. Me gusta sentir el roce de la gente, la sensación de ser parte de una sociedad X pero al mismo tiempo no involucrarme en ella. Si camino por una calle transitada, trato de mirar a toda la gente que pueda a los ojos. Buscarles en un gesto, una mirada, en su andar, o en algo mas simple como el color de sus ojos, algo que les pueda robar.

Me gusta ver a la gente en un aeropuerto. Es como un mercado de pulgas de sentimientos. La ansiedad, alegría, tristeza, nostalgia, indiferencia; el placer y el dolor, todo concentrado ahí mismo, en un lugar tan frívolo como solo puede llegar a ser un aeropuerto.

Me gusta poner la cámara a un costado del escenario. Me gusta encontrar el ángulo perfecto, el abierto, el que no solo me permite retratar a los que llevan la batuta sino al resto, lo que tiene color y cuerpo. Al que observa y al que se muere por estar ahí.

Estos momentos que me regalo como observador social son los que marcan el camino que deseo recorrer. Solo tengo que estar al ciento por cien atento. Para que cuando algo haga click!, sea como una luz que te tienden al final de un túnel.

Conversaciones culinarias bien temprano a la Mañana

Hoy me levanté a las diez y media. Podría ser peor teniendo en cuenta que ayer me acosté a las tres de la mañana. Me quedé mirando dos películas de los Monty Python's. Sigo convencido que Michael Palin es el mejor dentro de un grupo de grandes talentosos. Me levanté de la cama de la mejor manera que pude, hacía un frió increíble y la verdad que no tenía demasiadas ganas para levantarme. Fui para la cocina, puse agua a hervir y prendí la computadora.

No tenía ningún mail importante por responder y me tiré un rato en el sillón mirando hacia la ventana. El día estaba nublado y una helada brizna cortaba el sentido de pertenencia que se apoderaba dentro mío en ese momento. Cerré bien la ventana y me volví a tirar en el sillón. Mis compañeros de piso nunca están a esta hora así que aprovecho para mirar al techo y contar en mi cabeza el poco dinero que me queda. Apenas tengo para pagar el próximo mes de renta y vivir con lo que sobre. Éramos tan pobres pero tan felices dijo Hemingway en "Paris era una Fiesta". Teniendo en cuenta que es uno de mis autores predilectos lo tomo como un desafió y una manera de emular un poco su vida bohemia y glamorosa. Como el glamour no me interesa y cada tanto me gusta coquetear con la bohemia empecé a recortar gastos. Dejé de comprar cigarrillos para pasar a fumar tabaco de liar, que a la vez lo compro más barato a una de las viejitas que venden frutas y verduras en Henry Street. No mas carne en la heladera, demasiado cara y tampoco es buena, quizás es uno de los pocos argentinismos que me quedan pero no soporto comer carne dura. Mi dieta se basa en arroz, pasta y pollo. Ojo, me lo curro en la cocina de todas maneras. Nada de andar comiendo mal por ahí y encima caro. Lo bueno de vivir en Dublín en épocas de vacas flacas es que no te morís por ir a comer afuera porque la oferta es bastante floja. No saben comer acá y lo poco que se destaca entre tanta mediocridad son los siempre fieles restos chinos y algún otro étnico. No es extraño ver todos los restos italianos y franceses atiborrados de gente. Lo que si es raro es ver lo caro que son los precios. No conocen el concepto de buena cocina a buen precio. Por algo será que el plato nacional es el "fish n' chips".

En fín. El te consiguió la temperatura justa para tomarlo. Las tostadas saltaron felices y calientes del tostador. La mermelada espera ansiosa a ser esparcida. El sol salio tímidamente y pidiendo permiso. Puede llegar a ser un buen día.

Sin palabras

Jajajajaja....

Book Reviews

Siguiendo la nueva sección de los Archivos de Mountjoy, acá les dejo un nuevo Review de un libro que disfruté muchísimo leer. En que momento lo agarré y que estaba haciendo de mi vida.

Uno de los libros que más rápido devoré, sino el más rápido, fue "Pulp" de Charles Bukowsky. Si mal no recuerdo es posible que no me haya tomado más de cinco o seis horas leerlo de pe a pa. Ya había leído algunas cosas de Hank en Dublín como Factotum, Post y Women. Esta traduccion al castellano la compré una semana que nos fuimos de fiesta con unos amigos del Kitty's a Madrid, pero la leí en mi segundo giro por Europa. Un viaje que hice por Gran Bretaña.

Recién había llegado a Cardiff, capital Galesa. Un quilombo de gente en la calle a las once de la noche me dio la bienvenida cuando pisé la estación. No estaba enterado de que la fiesta de Halloween se festejaba ese día. Todo el mundo estaba borracho menos yo. Estaba cansado, sucio y de mal humor, con muchas ganas de pegarme una ducha caliente y meterme en una cama con sabanas limpias. Me acerqué a un teléfono público y llamé a un par de hostels para ver si tenían una cama disponible. Todos estaban llenos. Caminé un par de horas por la ciudad para ver si encontraba algo pero fue imposible: "Sorry mate, fully booked". La mochila empezaba a pesar más que nunca. Volví a la estación de tren. Ya había tenido una experiencia durmiendo en una estación de tren unos años atrás de viaje por Italia con mi hermana y un amigo. No estaba del todo convencido pero era lo mejor que podía hacer. Era eso o gastar buena pasta en un hotel de mayor categoría. Me tiré en uno de los bancos dentro de la plataforma. La noche estaba calida e iluminada por una luna llena que agotaba sus últimos cartuchos. Logré dormirme unos quince, veinte, media o una hora, no se por cuanto tiempo. Un tipo de la estación me despertó. Estaban cerrando la estación y echando a todos los indigentes que formaban un grupo de tener pocos amigos a un costado de la sala de espera. Otra vez a la calle. La zona de la estación no era de las más lindas de la ciudad. Estaba aun más cansado y todavía quedaba tiempo para que saliera el sol. Arrastrando la mochila llegue al único Hotel que tenia una habitación disponible. Un hotel de cuatro estrellas. Pagué a la recepcionista, que asombrada por mi aspecto me miró de pies a cabeza. Me pegué una ducha y me fui a dormir. Al día siguiente tuve uno de los mejores desayunos de los últimos años.

Ya se habían desalojado un par de hostels. Dejé la mochila en uno y recorrí la ciudad. Cardiff es una ciudad muy pequeña con pocos atractivos. En unas horas logré recorrer lo poco que tenía para ofrecer. No había dormido mucho la noche anterior y decidí volver al hostel a dormir una siesta. Entré a la habitación y me acosté en la cama. Agarré el libro de Hank que estaba perdido entre la ropa y empecé a leerlo.

Nunca me reí tanto leyendo un libro. Una cómica y vulgar parodia a los folletines - Pulp - detectivescos. Bukowski tiene ese estilo arrollador de un peleador de la calle para escribir. Nick Belane, el personaje principal, es un bebedor empedernido y maleducado que se gana la vida investigando casos, cobrando solo seis dólares la hora. Lady Death, que resulta ser la Muerte, le encarga buscar al escritor Celine, quien debería haber muerto hace muchos años. También es contratado para seguir una mujer que le es infiel a su marido, investigar a un alien llamado Jeannie Nitro y localizar algo que solo conocemos como Red Sparrow. Los cuatro casos lo llevan a una pesadilla existencial y obviamente por todos los bares de Los Ángeles. Hay muchos momentos verdaderamente graciosos y otros totalmente grotescos. Sin lugar a dudas una excelente manera de pasar toda una tarde.

A Momentary Lapse of Reason

No entienden nada. Sino no se quedarían ahí abajo, cómodos, comiendo sus galletitas y tomando sus cocacolas. Por que no suben? Eh?. Miedosos, eso es lo que son. Mírenlos ahí, abrazados a sus hermosas mujeres, piel bronceada, anteojos de sol y trajes de baño de marca. Señalando con ese desparpajo que caracteriza a los acusadores y a los que no se atreven. Maricas!. Orgullosos erguidos y riéndose de costado. Si apenas llegué a la cima. Ni siquiera me dan tiempo para diluirlo. Solo veo agua, azul, Mediterránea y el cielo a lo lejos, formando un extraño pero hermoso horizonte. El terreno no esta seguro, temo tropezar con una piedra y caer al vació. Si me quedo mas tiempo pensando que hacer no lo hago. No debo pensar. Solo lanzarme. Mi corazón late violentamente. Doblo mis rodillas y respiro. Es hora. Allá voy...

Cala n' Brut - Menorca

Tunez dixit Vol. III

El objetivo que me había planteado antes de llegar al Sahara era de pasar al menos tres noches y tratar de meterme lo más adentro posible. Siempre soñé con la imagen de estar rodeado por miles de kilómetros de doradas dunas con la sola compañía del imperturbable horizonte y el cielo estrellado como guía. Y dormir en la noche abierta con una manta como abrigo y una mochila como almohada.

Lamentablemente la temporada no era la ideal para un recorrido de tantos días. El calor del verano y el mes de Ramadán no lo hicieron posible. El guía que me llevaría no tendría las suficientes fuerzas para una caminata tan larga bajo el sol por no poder beber agua. Eso me desilusionó un poco, pero no me quedó otra que hacer la excursión de un sólo día.

Me apunté en la agencia que más garantías me ofreció. La idea romántica de conocer a un beduino y ofrecerle un poco de dinero y comida a cambio de una larga caminata no fue posible. No sabes con quien te podes cruzar en el camino y no sé lo que hubiera hecho si me dejaran tirado en medio del desierto. Probablemente terminaría sirviendo como banquete ideal para cuervos y coyotes.

Dejé la mochila en la agencia y en la de mano llevé lo necesario: la cámara de fotos, un cuaderno, libro y cepillo de dientes. La excursión incluía cena y dos litros de agua, pero por las dudas compré otras dos botellas. A las tres de la tarde pasó por la puerta de la agencia el taxi que me dejaría al pie del desierto. Rodeamos un pequeño oasis y a lo lejos, atravesando un gran arco, el Sahara se abría imponente, dorado y amenazante. El taxi entró por el arco y desde la ventanilla contemplé a mi montura sentada sobre la fina arena. El beduino cargaba unas cajas sobre el lomo del camello.

- Bon voyage…, me dijo el taxista y levantando una nube de polvo se fue por el mismo camino que atravesamos.

Bon voyage. Buen viaje Andrés. Estaba solo, a la buena de un beduino y con todos mis temores y expectativas que formaban un cocktail un poco adulterado.

Las primeras impresiones siempre son las erróneas, así que me tranquilicé y respirando hondo contemplé con un poco más de tranquilidad el paisaje que se abría ante mí. La absoluta paz y tranquilidad del desierto me rodeaba. Solo interrumpida por algunas ráfagas de un viento que soplaba fuerte y que se hacía sentir.

El Sahara tiene el poder de plantarse ante uno y decir acá mando yo. Atravesame si tenes cojones, pero no me pidas que te cuide y te indique el camino. Algo que nunca pude distinguir con el Mar. El mar es vengativo y cuando se enoja su poder es de proporciones bíblicas. Pero el Sahara, como un gran jugador de ajedrez, juega con tu cabeza. Sin que puedas darte cuenta te cambia el sentido del camino, y suavemente te abandona sin posibilidad alguna de llegar a tierra firme. Su única debilidad son los oasis, pero muchos de éstos son el producto de la desesperación humana.

El beduino que me acompañó en la travesía era un encorvado hombre de piel curtida, muy curtida, con una tupida barba negra que hacía juego con el color de sus ojos. Vestía unos ligeros pantalones de pana, camisa gris plata y un chaleco negro a los que le faltaban un par de botones. Un turbante ajustado con maestría se enrollaba sobre su cabeza, dejando ver solo sus ojos y una nariz aguileña que se perdía entre el bigote y la silueta del turbante. Con una sonrisa y un forzado francés me dijo que me sentara sobre el camello, que permanecía quieto sobre la arena. Sujetándome de la montura que se ajustaba a la joroba murmuró unas palabras y el camello con un poco de dificultad se elevó y se paró sobre sus patas.

Caminando, y con una correa que se ataba al hocico de mi fiel compañero, el beduino nos guió campo abierto hacia adentro. A paso de hombre, y un poco a los saltos me fui familiarizando con el paisaje. A mi derecha y a sólo unos kilómetros un pequeño oasis de irregulares palmeras cortaba la monotonía del relieve. El viento empezaba a bufar más fuerte, como pude agarré una remera de manga larga que tenía en la mochila y me la enrollé en la cabeza. De esa manera cubrí un poco más mis ojos, aunque no podía mirar bien hacia la derecha, que es por donde el viento soplaba. Con la cámara lista empecé a sacar fotos en movimiento. Una tarea complicada por el irregular andar del camello y la constante subida y bajada por las dunas. Ya habíamos dejado atrás todo tipo de civilización y sólo nos rodeaban eternos kilómetros de arena que formaban un perfecto oleaje resplandeciente.

Luego de marchar unas tres horas finalmente llegamos al campamento donde pasaríamos la noche. Una gran tienda con una cubierta de paja y un aljibe servían como instalaciones. Otro hombre nos esperaba adentro. Respiré aliviado cuando me saludó en ingles. Necesitaba compartir todo esto con alguien y tenía varias preguntas a ser respondidas. No era un bereber y no conocía el desierto como el beduino, era un trabajo más y le gustaba la paz que le brindaba día a día estar en el desierto. Said, era un tipo bastante difícil de entrar, más cuando el beduino daba vueltas por ahí. Me costó entrar en confianza con él, sobre todo porque me mandé algunas de las cagadas que me caracterizan, como tirar agua dentro de la tienda para que las moscas no molestaran. Pero cuando supe encontrarle la vuelta fue ahí donde escuché las mejores historias. Era un pibe, no tenía más de veintiséis años pero como con casi todos los tunecinos que conocí, aparentaba algunos más.

Nunca en mi vida, pero jamás eh, estuve rodeado de tantas moscas. No es una mariconada snob de citadino, pero permanecer dentro de la carpa era insoportable, estar fuera también era intolerable, caminar, agarrar cierta velocidad tampoco servía demasiado. Traté sin conseguirlo quedarme quieto en algún lugar pero a los pocos segundos era embestido por una cantidad asombrosa de moscas. Es al día de hoy que si una miserable vuela cerca mío me produce escalofríos y ganas de estrujarla. He llegado a contar unas veinticinco en cada pie y sólo en los pies. Las peores fueron las que encontraron su lugar en el mundo en mi boca. Le pregunté a Said si tenía algún tipo de Off, ahí sí me salió el snob de adentro, pero sólo obtuve como respuesta una sarcástica carcajada. Sencillamente me dijo que me tranquilizara, que era la temporada y que las moscas iban a desaparecer cuando se haga la noche. Y así sucedió, sin antes descubrirlo pasando un veneno en aerosol que para mi sorpresa fue bastante efectivo. Las moscas desaparecieron y sólo algunas luchaban por su vida. Después logré arrebatarle el aerosol y usarlo cada vez que lo creí conveniente.

A las siete y cuarto cenamos fuera de la carpa viendo caer el sol. No tiene sentido aclarar que la puesta fue una de las más increíbles que vi en mi vida. La cena tampoco se quedó atrás. Said organizó un verdadero banquete. Mientras yo devoraba mi plato de cus-cus ellos comían lentamente, verdaderamente disfrutando de la comida y del esfuerzo que les causaba la dura jornada del Ramadan.

Le pregunté al beduino cuánto conocía del Sahara y me respondió que quince días a la redonda desde el punto de partida. Me sorprendió la manera de calcular su conocimiento, no se basaba en un sistema métrico estructurado y aburrido, en mis oídos la verdad que esos quince días se tiñeron de un tono poético. Teniendo en cuenta que para llegar al campamento tardamos tres horas, más o menos unos quince kilómetros desde donde iniciamos la travesía, se puede afirmar que su conocimiento es bastante amplio y sorprendente.

La noche se hizo presente y las moscas desaparecieron. El viento dejó de correr y todo se tranquilizó. Levantamos la mesa, tomamos un té y fumamos tabaco de manzana. Hicimos una fogata en el medio de las dunas. El cielo improvisaba un pentagrama musical sobre millones de radiantes estrellas. Intercambiamos nuevas opiniones de índole religiosa. Seguía sorprendiéndome la tranquilidad con la que defienden su Fe y sus cánones religiosos. Y lo único que me venía a la cabeza es qué estaremos haciendo mal.

Tipos como Said tienen la facilidad de no exagerar con sus argumentos. Lo que dicen lo defienden con hechos y planteos inteligentes. Es difícil separarse de lo que uno realmente piensa cuando del otro lado un tipo te describe el otro lado de la moneda. Me considero una persona que no se limita a una sola versión de la historia, sobre todo la que nos venden como la “oficial”. Trato de escucharlo todo y a partir de ahí formar una propia conclusión. La desagradable situación que estamos viviendo hoy día es gracias a una mezquina manipulación de información. Las invasiones no pueden ser justificadas de ninguna manera, sobre todo cuando se pone en riesgo la vida de un millar de niños. Caemos en inevitables generalizaciones y cada uno muere en la suya. Parece ser que todo el mundo lo sabe pero nadie se atreve a decirlo, y sólo una chispa es necesaria para desencadenar una hecatombe.

Said resultó ser un tipo agradable, cada vez que hablaba se tomaba un segundo para pensar lo que quería decir. Se expresaba lentamente y con seguridad. Solo dudaba cuando no sabia como formularlo en ingles. Me llevé un buen recuerdo de el. No sé lo que hubiera hecho sin poder charlar con alguien durante mi corta estadía.

Apagamos el fuego y volvimos a la carpa. El beduino dormía en la puerta. Las vinchucas caían del techo de paja. Una imagen del mal de Chagas recorrió por mi cabeza. Decidí dormir sobre una mesa amén si caían encima mío. La noche pasó tranquila, con la silenciosa compañía de unas ratitas del desierto que merodeaban por la cocina de la tienda. Los aullidos y ladridos de coyotes a lo lejos me mantuvieron despierto al principio pero luego logré dormirme.

Las moscas me despertaron. Era hora de usar el Raid. Me cubrí de pies a cabeza con unas mantas y logré dormir una media hora más. El beduino me despertó. Era hora de volver. Me despedí de Said y subí al camello. La caminata de vuelta resultó más placentera. No había mucho viento y paramos un par de veces a sacar unas placas más tranquilos. La foto donde aparezco sentado sobre el camello y con una remera improvisando un turbante en la cabeza la guardo en un lugar especial, muy cerca de todas esas que también han dejado una huella muy difícil de borrar.

El taxi me estaba esperando. Me dejó en la agencia que me vendió la excursión. Me di una ducha y me despedí de la gente. Tomé un louage hacia Gabés, ciudad que usé como escala para llegar a Matmata. Próxima parada.

Dublin City Blues

"I walked down Gardiner’s to Parnell Street and stopped in Londis for a pack of cigarettes. Three euros and forty cents for a ten pack Camel lights. Can you believe it? Everything’s so expensive in this city. I tried a couple of times to smoke tobacco to roll. It’s cheaper, especially if you buy them in Moore Street at the Food Market to one of the old ladies selling a sack of potatoes for two euros. But in the end, the nicotine junky habit isn’t truly and completely satisfied. So we end up paying the high government taxes for the single habit of destroying our lungs and obstructing our vascular vases.

Parnell Street amuses me. It’s rapidly turning into this little wanna be London China Town with all of these cheap one euro the hour cyber cafes turned into supermarkets, restaurants and liquor selling stores. The African stores that used to run the show are loosing terrain inch by inch. The typical Nigerian hair dresser stylist is disappearing from the local outbound. I found rather interesting that one of the liveliest boroughs in the city is hundred percent inhabited by immigrants.

So as I've said, I was strolling down Parnell St. The old junkie lady and drunken type hobos are a part of the scene. They never seem to give it a free day. They stare at people eyes, looking for a sign of redemption that’d slightly bless their pathetic existence. They’re just waiting for the call. A call that didn’t ring when it was supposed to. It hurts to see people throw their miserable lives away. Nobody put them in that position. There’s no blame to blow to. There’s no fingering anybody. They were not meant to be part of this mechanical existence. Ludicrous machines. Not programmed to engage in any social activity. Just drink their lives away..."

Prima Nocte

Hoy me mudé al nuevo piso. Armé la mochila en lo de unos amigos que me hospedaron y bien temprano me vine para acá. El departamento esta de puta madre. Techos altos, la cocina esta muy bien equipada y con buen espacio para cocinar, las habitaciones amplias y un living room cojonudo de paredes blancas, dos sillones de dos cuerpos, una tele, dvd, equipo de audio y una mesa para cenar con amigos en familia. Solo somos tres, un francés con raíces argelinas y un irlandés que todavía no conocí. El francés es un escritor amateur de ficción. Ahora esta trabajando en una especia de tercera entrega de Alicia en el País de las Maravillas pero en el mundo cyber-náutico que vivimos ahora. Promete ser bastante interesante pero esta escrita en su totalidad en francés. Tratare de convencerlo para que rescriba algunas partes en ingles. El irlandés es fotógrafo pero tampoco se gana la vida sacando fotos. El espíritu amateur es así de significativo. Como verán, el panorama pinta de muchos colores, será una buena oportunidad de armar algún proyecto interesante relacionado con las dos pasiones que nos une a los tres integrantes del piso.

El barrio que me rodea es mejor de lo que había imaginado. A sólo unos minutos caminando estas en el puto centro de la ciudad. Y para el otro lado, yonquis, borrachos, delincuentes y pubs donde los irlandeses son la gran mayoría, se entrelazan entre los grises y tristes suburbios de la ciudad. Me gusta, se respira un aire autentico entre tanto inmigrante y turista. Sentís que te acercas un poco más a ellos y así llegas a entenderlos de alguna u otra manera. Tratar de entender porque se comportan así. De noche las calles oscuras juegan con las sombras provocadas por unos pocos faroles que alumbran las desoladas vías. Cuckoo's Lane, la callecita que me lleva hasta la puerta del departamento tiene su movida lúgubre y derrotada. Para darse vuelta y tantear qué esta sucediendo detrás mío.

Mañana tengo una importante entrevista de laburo. Importante... es una manera de ponerlo. Es un laburo distinto al que venia haciendo en Europa. El laburo de camarero esta bueno cuando queres evadir todo tipo de responsabilidad. Es dinámico pero a la vez se torna bastante monótono. Muchos colegas me preguntaron por qué no probaba con el rubro call center. Bien pago, beneficios, vacaciones, etc., etc. Atender el teléfono es algo que siempre traté de evitar. No me gusta, no tengo la paciencia para escuchar a algún idiota nervioso que no sabe como conectar su 385 a Internet. No me veo con muchas condiciones en atender clientes. Pero es algo distinto, y me basta con eso. El dinero que me ofrecen esta bien, y me puedo dejar la barba y los rulos al viento. Y eso también esta muy bien.

Es el comienzo de algo que ya conozco pero que cada día me sorprende con algo nuevo que me deja boquiabierto.

Un bife rebosado con pimienta me espera en la plancha. Esta noche se proyectará Factotum, del gran Hank Bukowski.

Promete ser una linda velada.