De Cartinas

Es la una y media de la tarde, llevo la capucha de un buzo bordo puesta en la cabeza, un cigarrillo prendido se consume a la izquierda del portátil. El frió boreal entra por una de las ventanas abiertas del living de casa. El correo llegó temprano hoy, unas postales de amigos viajeros hicieron de la mañana algo distinto. Dos para mí, y una para Victoria.

Las pegué en la pared con las demás. A mis amigos que ocasionalmente y a los que asiduamente leen el blog les digo que manden o sigan mandando postales, de verdad me hace muy feliz saber por donde están y que están haciendo de su vida. Es una forma de mantenernos comunicados y de seguir alimentando una pasión que en algún momento nos juntó y que nos sigue uniendo a pesar del distanciamiento físico.

Una postal a mil correos electrónicos. Una poesía a diez oraciones banales. Una historia a una respuesta sin ganas.

Dublin City Jazz Session

Vol. V

The other evening we introduced ourselves
in the cold winter night,
Temple Bar was the scenario,
dark and powerful,
a tiny crowd listened our pains
and sorrows,
street people was the audience,
more than I’ve expected.

My friend in the guitar arranged
this beautiful and apocalyptical rhythm
to follow my poetry,
chemistry was there man,
I’m sure ‘bout it,
I was hot and tempered
with the sensation that I belonged there,
with my mic and my poem
in the other hand,
shaking my soul
to the naked crowd.

As I was reading and rattling
my bones,
a hammered negro lady came
at the scenario
smiling white and deeply
presented her twisted state
of mind,
she sang and laughed
and screamed
gaelic rambles,
the music of the streets,
the outskirts,
the margined story telling of the
damned and crazy,
the naked words of a candle
that’ll never
fade away.

Everybody was hanging out,
glass eyed junkies half smiling
half rediscovering
forgotten feelings,
now fearless to cry out loud
unselfish secrets,
provocative slang images
from laughter
born in their holiest
guts.

Well we were up all night
high with life,
wine bottles in plastic cups
warmed the spirit,
that night sold me
the idea
that for a while
I could pretend to be that someone
I've always dream
to be,

And to be honest,
I was never able to
sleep again.

Capel Street 09/01/07

Picture: Ha'Penny Bridge.

Dublin City Jazz Session

Vol. IV

Look for me and
You’ll find me
Where the boroughs
have no name,
Where the roads are sinuous and
Follow a non direction sign,
Where the stars collapse at
the break of dawn,
Where the ocean meets the land and
breaks in a furious wave,
Where a man is no man but a
forgotten smile,
Where the grape melts down
in the warm of a belly,
Where the river flows and
tracks down the pebbles of mankind,
Where she moans and cries and
breathes in a white silk bed,
Where the ticket is torn
in a one way go,
Where the dark strikes in a
warm Saharan night,
Where the old man fights for his life in a
nuthin’ to win chess match with Lady Death,
Where the sun turns red and blue and green and pink
when in agony gasps for a last beaten breath,
Where the poet suffers for love and
feels desperate alone,
Where the city forgets its past, present and future
but opens it heart for the delirious of life,
Where the drunk drinks the last drop of beer and
pretends is the last one
Where the beat weeps
understanding the beautiful side of life,

I’ll be there watching,
Writing,
Understanding and by no means
Underestimating,
So if you want to pick me up
Just follow the beaten
path.

Temple Bar, 19/12/06

Picture: Dart Railway over the Liffey River.

Dublin City Jazz Session

Vol. III

I stare at the dim yellow walls
Of my room,
Street noise coming from
The open windows,
A sudden chill runs
Through my spine
Feel cold
And desperate
Alone,

Maybe I should try closing
The windows
But I don’t wanna,
I like to hear the sound of
Car breaks,
People shouting nonsense screams
And old ladies selling
Vegetables for the pack,

Victorian neighbor flats
Stay put in front of me,
Grey pebbled bricks rise from
The colored stores ground floor,
Open and bright windows in the
Cold of the nigh
Rise the light that shines
In my eyes,

Hush’s the wind that hardens
The depth of winter,
I better close those tiles
And shut that window,
Tomorrow’s another day
Where clouds and fog
Will meet again,
Like two lovers afraid
To die in solitude.

Capel Street, 17/12/06

Picture: The Spire.

Dublin City Jazz Session

Vol. II

The city lights strikes right
Into my mind
Here upon this grey
And sad street
I look wide eyed to the black
And starry night

Seems like everything flows
Just fine under O’Connell Bridge
The place where our souls
Cry and moan in the
Journey at the center
Of the night

No limericks and lullabies
No forsaken fairy tales
And hocus pocus magic realisms
Will undo what I have done,
Time will tell if I am right
But definitely I’ll do my best
To bring it down

Now the rain comes all right
Tiny drops pour down my face
Will I ever see a blue sky?
Don’t care too much,
Let it all come down.

Capel Street, 14/12/06

Picture: George Street.

Dublin City Jazz Session

Vol. I

I never found true happiness
till I put my butt on the road,
simple thoughts over simple things,
simple values over sorrow pleas,
transforming what's not to touch,
endless commentaries that shutters
what a beach boy said,

Back vocal lyrics
over asthmatics senses
shallow holes filled of nefarious hands
struggling to go afloat,

White is the sand that lies beneath
the deep of the ocean,
remember one thing and don’t loose your grip
true lies within us all,

Relaxing the back in a nice black and blue
velvet leather sofa,
the warm sip of the red wine
that goes merry go down my throat
relaxes all of my senses,
feeling complete I am, yes I do,
that brings me naturally to a fine
vineyard in a French campagne,
oak barreled fueled tanks
tangerine and raspberry flavours
tracks down the colours in my
wide and dilated pupils spiced up
with finest herbs man can ever find,

I listen to the wind whisper tender thoughts
through my ears,
erotic movements in my soul
walkin’ by these sweet and red Ballsbridge boulevards,
the rain pours down my shoulders
the suit shrinks
and the tie strangles
what was left of my youth,
no more hair long
no more piercing
or whatsoever,

That magic feeling wraps this unbelievable and disastrous
monotonous existence,
falling far from below away this tears that runs
through my cheeks,
believing the impossible that turns
just ‘round the corner,

Carry that weight,
carry that sweet rendezvous of the night
on your shoulders,
It’s only an island if you look it down
from the water,
no matter what’s to expect,
it’s a realization of your dreams
canalized in go go dances
under sad and weary neon lights,

People go by
go up
go down
go straight
go gay
go sad
go daylight
go night
go crazy
go fast
go sweet
go tender
go bollocks!

Walk down the bohemian
and crowded streets and
take a good look to the people,
delusion and broken hearted hobos,
lonesome travelers,
desolated angels,
on the road goers,
backpackers full of angelical curiosity,
anti-political killers of the system
desirous of everything,
the streets flow with satirical
and angry rhapsodies,
protest what's to protest
Strike! Create! Sing! Write!

Lay round your heart and play
with the beautiful side of life,

Look far from that dirty and weary
window of the small café,
you’ll be amused and find yourself
watching everybody undress
their souls in front of you,
shut your eyes for a moment
and imagine quintessential life stories
of these poor and torn bastards,
struggling to stay awake
from a nightmare
that hunts
us all,

The night comes all right,
bright and starry,
delightfully desperate
howls at the break of dawn,
in its sweet and gorgeous
presence
lights the path
for the junkie,
who consoles his own
habit
seeking true and restless happiness
in this bitter
life,

But above all things,
believe in the power of
change,
there’s always somebody out there
who’s willing
to tend us a light
at the end of the tunnel.

Capel Street, 10/12/06

Picture: O'Connell Street

De Cafetines y Ventanas

Mirar por la ventana de un café es como ver la televisión, pero claro…mucho más entretenido. Ver la gente pasar es una actividad que tomé por costumbre a medida que empecé a viajar. Siempre sentí la extraña necesidad por entender el comportamiento humano, y estoy ciento por ciento seguro que la calle es la que nos muestra la verdadera realidad de las personas. Cuando me siento a tomar un café y no tengo nada para leer no me queda otra que apoyar la pera sobre la palma de la mano y mirar hacia afuera por la ventana. Puedo llegar a pasar horas sentado en una silla mientras miles de personas que no conozco desfilan ante mis ojos. Sólo me distraigo cuando la camarera me llena la taza o tengo que correr al baño. Si tengo un block de hojas a mano trato de bajar a letra lo que más me llama la atención, quizás me sirva para algún personaje que en el futuro quiera retratar. La manera de caminar es la que me ayuda un poco a descifrar la personalidad de la gente. Y basándome en esos detalles monto numerosas historias que sólo a mí me entretienen. Cabe aclarar que no lo observo por el lente de un periscopio, no me escondo detrás de un gran angular, trato de estar lo más cerca posible para poder captar esos miles de gestos que definen a una persona. Por eso prefiero sentarme en una terraza, no hay afiches o menús colgados que te dificulten la vista. De esa manera logras también ver otros guiños que a la distancia son bastante difíciles de percibir.

Es disímil la variedad de personas que pasan delante de esta ventana de este café en Wicklow Street. Caminan solas o acompañadas de la mano, algunos hablan por teléfono o escuchan música. En este frío boreal los abrigos llevan el color y elegancia de la calle. Los más jóvenes apuestan por camperas siguiendo los cánones de la moda y algún que otro perdido camina con un simple saco de pana, mientras tanto la gente de oficina camina orgullosa con sus trajes recién horneados y salidos de la tintorería, cortados a la perfección por el sastre de la familia.

Ahí viene la que mira hacia abajo mientras camina, quien sabe que estará pasando por su cabeza. Otros miran al cielo, buscando algún tipo de respuesta a una pregunta substancial. Están los que miran la vidriera de los negocios y en esos ojos bien abiertos un efecto anime destella temblequeando. Los que fuman y disfrutan de su cigarrillo, los que fuman y lo tiran desesperados, prometiéndose que ese fue el último. El que está apurado y la que camina en una burbuja acaban de chocarse, el que está apurado no tiene tiempo para pedir disculpas y la que camina en una burbuja no se da cuenta. Ahora viene el que ríe, mostrándole la hilacha al frío, totalmente abrigado de pies a cabeza.

Entre los que caminan delante mi ventana están los hindúes, los polacos y los irlandeses, los italianos y españoles, los checos, chinos y árabes, también están los australianos, alemanes y suecos, franceses, húngaros y canadienses. Los malayos que caminan en grupo se corren para que el uruguayo pueda pasar entre ellos. El irlandés habla por teléfono con el francés que trabaja en una agencia de reclutamiento, si tiene suerte el Lunes empieza a trabajar. El hindú le pregunta la hora al español, y la australiana que pasó por el costado chequea el dato en su teléfono. El chino se ata los cordones en el medio de la calle sin importarle que por atrás el polaco camina apurado porque esta llegando tarde al trabajo. El italiano seduce a la sueca que mira para un costado para ver por donde puede escapar. El húngaro de rastas toca la guitarra y la pareja de turistas alemanes tira unas monedas en el gorro de lana de la tailandesa, novia del guitarrista.

Entonces llega la noche y la gente le concede el protagonismo a la soledad de la calle. La luz del día baja tenuemente y el sol se pierde exiguo entre las catedrales del sur de la ciudad. La camarera me avisa que están por cerrar, entonces pago la cuenta y me abrigo.

El argentino camina con las manos en el bolsillo, deseando llegar a su casa y tomar una copa de vino.

"Todo bien..."

Es lo que generalmente respondo cuando me preguntan como me fue en algún viaje. No se, quizás se esperan un relato oral extenso lleno de picantes anécdotas y aventuras, pero sencillamente lo único que sale de mi boca es: "Todo bien...".

Con el tiempo uno descubre la manera de contar lo sucedido. El bloqueo inicial es algo totalmente normal, sobre todo cuando unas quince personas te reciben en el aeropuerto y entre besos y abrazos esperan que les cuentes todo. Entiendo perfectamente su curiosidad, solo que algunos no están dispuestos a escuchar un: "Todo bien...".

Es bastante complicado tener que elaborar todas las historias apenas llegar, y mas cuando estas vaciando la mochila y poniéndote al día con tu correspondencia, o te queres pegar una ducha bien merecida por no haberte bañado en los últimos tres días. Automáticamente lo que sale de mi boca es un honesto y también perezoso: "Todo bien...".

Cuando las anécdotas florecen en la cabeza y uno empieza a relatarlas parece que la necesidad de saberlo todo por parte de los oyentes es tal que no se contentan con lo ya dicho. La repetición de historias es una constante y cuando la fatídica pregunta llega, la respuesta no es mas que un: "Todo bien..." encogiendo los hombros.

Las fotos ayudan a llevarla un poco mejor. Pero también tiene su lado oscuro. Tener que explicar todo y hasta el por que de cada foto transforma algo tan simple en algo agotador. Muchachos por favor, empiecen a interpretar un poco las fotos, no todo tiene un donde y por que. Eso es lo más lindo de la fotografía, capturar un momento totalmente simbólico para uno que no se puede y se quiere explicar.

Poseemos, todos, una naturaleza especial a la que me subordino sin ningún tipo de discusión. La gente quiere saberlo todo, por qué no?. Así que lo único que les puede decir es: “Todo bien”.

Martes Gris en una Fria tarde en Dublin

Acá les dejo un relato que escribi y fue publicado para un Blog Colectivo. La idea principal de este Blog es postear nuestros martirios. La rutina se basa en una convocatoria abierta bajo un lema determinando, un período para la publicación de posts en cada una de las bitácoras que deciden participar, edición del material recibido y publicación del post definitivo con aportaciones del autor anfitrión. Si les gusta la idea y quieren participar esta es la dirección: http://colectivocarrousel.blogspot.com/

Para terminar de leer el relato tambien dirigirse a la misma direccion.

El despertador sonó a las doce, las cortinas del cuarto estaban abiertas. Un débil rayo de luz fragmentaba la espesa oscuridad de la habitación. Abrí los ojos como pude, los sentía terriblemente hinchados, esas mañanas que uno se levanta lamentando lo sucedido la noche anterior. El cielo estaba cubierto por un fino lienzo de nubarrones que ocultaban al sol que endeblemente calentaba la ciudad.

Un día más.

Me levanté de la cama, comí unas tostadas con mermelada de frutilla y una pinta de agua fría. Me lavé la cara y los dientes, soy de las personas que se bañan por la noche. Me cambié y no más de la una y cuarto salí de casa. Pasé por el kiosco a comprar cigarrillos. "10 Camel Light please", una friolera de casi cuatro euros se van por la basura. Soy asmatico pero no asimilo mi enfermedad, delirios de super hombre, y siempre termino pagando por los altos impuestos que imponen los gobiernos contra las grandes tabacaleras. Después pasé por el locutorio para llamar a la vieja, necesitaba averiguar unos datos para tramitar mi residencia en Dublín en la embajada italiana. En realidad avisarles a los italianos que estoy viviendo en Irlanda para que no me llamen a hacer el servicio militar, que sigue siendo obligatorio.

No tenía ganas de caminar hasta la embajada, aunque sólo me tomaría media hora. Me subí al número 7, viejo y conocido bondi que me acercaba hasta mi antiguo trabajo donde laburé durante ocho meses. Me bajé en Northumberland Rd., un hermoso boulevard arbolado de embajadas situado en uno de los barrios más chic de la ciudad. Crucé la calle y enfilé hacia la embajada. Toqué el timbre y por el portero eléctrico una voz en off me atendió.

- Pronto, dijo en perfecto italiano. Me agarró desprevenido, pensé que me iban a atender en ingles.

-Ehhhhh, Buon giorno, wanna know if...

-Eh chiuso, its closed, me interrumpió la amable voz de la embajada.

Un aviso con los horarios de atención al público colgaba a la izquierda del portero eléctrico. Martes: 10 a 12. No se porque pero en todas las embajadas los horarios al público se restringen a unas pocas horas por día. Me pregunto si realmente trabajan y por qué no me apunté en una carrera diplomática.

Correspondencia desde una Punta a la Otra

Aca les paso un fragmento de una conversacion con uno de mis mas entranables amigos. El que consiguio llevarme silenciosamente por el sendero de las letras, aunque me esfuerze y no lo logre. A pesar de la distancia y de que extrano nuestras conversaciones limadas en alguna callecita perdida de Olivos, es bueno saber que seguimos siendo los mismos perdidos de siempres.

Pura improvisacion, o estado vegetal de la mente...

:::: Este NO soy yô :::: says:
lo importante es permitir el vuelo interno... estamos rodeados de ancla y nos temen...

:::: Este NO soy yô :::: says:
pero hay que cagarse, en todo....

:::: Este NO soy yô :::: says:
pero bien...

Sal Paradise says:
si, nos temen los perezosos y los que susurran porquerias en la oscuridad

:::: Este NO soy yô :::: says:
hay un asco de ideas volando como basura muerta de martes en la noche por las calles. Yo la miro, la piso y tengo miedo que me manche, prendo un pucho y apunto a la avenida, que cagar....

Sal Paradise says:
pero no tires esa colilla, que se vuela con el viento para terminar reposando tranquila, sobre la rodilla de un fiel fauno deletreando sopas de letras con una pequena y ansiosa hada madrina

:::: Este NO soy yô :::: says:
alquitran que no da... Diez dìas de choto... punto final y coma a la izquierda.
quien soy?, me pregunto, mientras miro un cuadro en blanco...

Sal Paradise says:
no te asustes en llenar algo en blanco, solo un pincel y un balde de alquitran es suficiente para crear algo que una persona en el futuro dira: esto es POP!

murmullos en la carretera,
te das vuelta
y te preguntas
quien es el que silba

recorres las lineas pintadas
y apoyas tu culo
sobre el siempre
termico asfalto

:::: Este NO soy yô :::: says:
Y no estàs solo
estàs en tu tierra
que es aquella
que reposa bajo tus pies
y està el aire de mar
como recuerdo
y alguna sonrisa
que jamàs vas a volver a ver

Sal Paradise says:
no consigo despedirme de los angeles
quienes imploran que desangre
un mar de dudas
y de naufragios
mi alma estara tranquila
el dia que repose suavemente
sobre la fina hierba dorada
de un campo de trigo
entonces me levantare para seguir
donde los caminos
vierten sus eternos lazos
y terminar reposando
en una aldea de perdedores
que no pierden nada

Journey to Africa's Gate

Acá les dejo una parte de un relato que escribí el año pasado y que fue publicado por una serie de paginas de Internet de viajes. Si quieren leer el texto completo y ver algunas fotos que saqué pueden ir a:

http://www.realtraveladventures.com/August2006/journey_to_africa_s_gate.htm

Espero que lo disfruten...


"The journey took us into the heart of the Riff Mountains, the road was twisty and in bad condition. Paul McCartney's acid interpretation in 'You never give me your money' from Abbey Road sounded from the CD player, whilst we encountered people running beside the road waving their hands offering us big packets of what we later found out from a local guy was hashish, a common thing to do in that region.

We found a very cheap hotel in the ville nouvelle, left our backpacks in the room and wondered down to the medina. When we entered the medina a completely new world appeared before our eyes. People stared at us with such intensity we felt like we were people running away from a mental institution. I gotta tell you that we never felt that watched before, we were starting to wonder when they last saw foreign people.

Chauen´s medina is small and quiet, houses and stairs are dyed with soft blues and cream colours giving a sensation of coolness and cleanliness. You just have to let go of everything else and get lost in the hundred of tiny narrow streets, trying no to bump on beggars sitting on the floor and street dealers offering you hash or marijuana. You have to answer politely but firmly and they won't bother you any more. If you pass by any house-shop you will get the inevitable offer of visiting: 'Please feel free to look around and touch, there is no need to buy, try it!'

The real thing is that you feel terrible entering their houses and not buying anything at all, all quality products and everything so beautifully on display. They even offer you tea or coffee. But you always end up feeling guilty because you wasted his time. During the next days we began to understand that it was all part of the game, so we relaxed and enjoyed.

We decided to stop to have a mint tea in a typical coffee place, where woman are not allow to enter, when something incredible happened. For the first time, we heard the chants to call the people to prayer, coming from the speakers from one of the many mosques. It felt like time stopped and we were special guests in an Indiana Jones movie. The first stage in this amazing trip was as good as it gets. We went to sleep and woke up early the next morning to go to our next stop."

Debajo de la Cima

No tengo dudas acerca de mi a cada ratos alienación social. Es bastante normal que llegue al punto de querer desaparecer y meter la cabeza dentro de un agujero, con la esperanza de caer en un mundo "Maravilloso" con criaturas especiales que me guíen por lugares que no conozco. No lo busco de esa manera, nunca tuve problemas en conocer gente nueva y empaparme de su conocimiento. Soy un observador de profesión y un curioso de la ostia. Pero hay momentos en lo que no me siento completamente social, y me transformo en una especie de ermitaño que encuentra su lugar en el mundo en un rinconcito virgen, alejado del resto.

Viajé mucho tiempo solo. Me gusta el desafió de llegar a un paraje desconocido desconociendo lo conocido. Me gusta caminar entre miles de personas y que nadie sepa nada de mí. Me gusta sentir el roce de la gente, la sensación de ser parte de una sociedad X pero al mismo tiempo no involucrarme en ella. Si camino por una calle transitada, trato de mirar a toda la gente que pueda a los ojos. Buscarles en un gesto, una mirada, en su andar, o en algo mas simple como el color de sus ojos, algo que les pueda robar.

Me gusta ver a la gente en un aeropuerto. Es como un mercado de pulgas de sentimientos. La ansiedad, alegría, tristeza, nostalgia, indiferencia; el placer y el dolor, todo concentrado ahí mismo, en un lugar tan frívolo como solo puede llegar a ser un aeropuerto.

Me gusta poner la cámara a un costado del escenario. Me gusta encontrar el ángulo perfecto, el abierto, el que no solo me permite retratar a los que llevan la batuta sino al resto, lo que tiene color y cuerpo. Al que observa y al que se muere por estar ahí.

Estos momentos que me regalo como observador social son los que marcan el camino que deseo recorrer. Solo tengo que estar al ciento por cien atento. Para que cuando algo haga click!, sea como una luz que te tienden al final de un túnel.

Conversaciones culinarias bien temprano a la Mañana

Hoy me levanté a las diez y media. Podría ser peor teniendo en cuenta que ayer me acosté a las tres de la mañana. Me quedé mirando dos películas de los Monty Python's. Sigo convencido que Michael Palin es el mejor dentro de un grupo de grandes talentosos. Me levanté de la cama de la mejor manera que pude, hacía un frió increíble y la verdad que no tenía demasiadas ganas para levantarme. Fui para la cocina, puse agua a hervir y prendí la computadora.

No tenía ningún mail importante por responder y me tiré un rato en el sillón mirando hacia la ventana. El día estaba nublado y una helada brizna cortaba el sentido de pertenencia que se apoderaba dentro mío en ese momento. Cerré bien la ventana y me volví a tirar en el sillón. Mis compañeros de piso nunca están a esta hora así que aprovecho para mirar al techo y contar en mi cabeza el poco dinero que me queda. Apenas tengo para pagar el próximo mes de renta y vivir con lo que sobre. Éramos tan pobres pero tan felices dijo Hemingway en "Paris era una Fiesta". Teniendo en cuenta que es uno de mis autores predilectos lo tomo como un desafió y una manera de emular un poco su vida bohemia y glamorosa. Como el glamour no me interesa y cada tanto me gusta coquetear con la bohemia empecé a recortar gastos. Dejé de comprar cigarrillos para pasar a fumar tabaco de liar, que a la vez lo compro más barato a una de las viejitas que venden frutas y verduras en Henry Street. No mas carne en la heladera, demasiado cara y tampoco es buena, quizás es uno de los pocos argentinismos que me quedan pero no soporto comer carne dura. Mi dieta se basa en arroz, pasta y pollo. Ojo, me lo curro en la cocina de todas maneras. Nada de andar comiendo mal por ahí y encima caro. Lo bueno de vivir en Dublín en épocas de vacas flacas es que no te morís por ir a comer afuera porque la oferta es bastante floja. No saben comer acá y lo poco que se destaca entre tanta mediocridad son los siempre fieles restos chinos y algún otro étnico. No es extraño ver todos los restos italianos y franceses atiborrados de gente. Lo que si es raro es ver lo caro que son los precios. No conocen el concepto de buena cocina a buen precio. Por algo será que el plato nacional es el "fish n' chips".

En fín. El te consiguió la temperatura justa para tomarlo. Las tostadas saltaron felices y calientes del tostador. La mermelada espera ansiosa a ser esparcida. El sol salio tímidamente y pidiendo permiso. Puede llegar a ser un buen día.

Sin palabras

Jajajajaja....

Book Reviews

Siguiendo la nueva sección de los Archivos de Mountjoy, acá les dejo un nuevo Review de un libro que disfruté muchísimo leer. En que momento lo agarré y que estaba haciendo de mi vida.

Uno de los libros que más rápido devoré, sino el más rápido, fue "Pulp" de Charles Bukowsky. Si mal no recuerdo es posible que no me haya tomado más de cinco o seis horas leerlo de pe a pa. Ya había leído algunas cosas de Hank en Dublín como Factotum, Post y Women. Esta traduccion al castellano la compré una semana que nos fuimos de fiesta con unos amigos del Kitty's a Madrid, pero la leí en mi segundo giro por Europa. Un viaje que hice por Gran Bretaña.

Recién había llegado a Cardiff, capital Galesa. Un quilombo de gente en la calle a las once de la noche me dio la bienvenida cuando pisé la estación. No estaba enterado de que la fiesta de Halloween se festejaba ese día. Todo el mundo estaba borracho menos yo. Estaba cansado, sucio y de mal humor, con muchas ganas de pegarme una ducha caliente y meterme en una cama con sabanas limpias. Me acerqué a un teléfono público y llamé a un par de hostels para ver si tenían una cama disponible. Todos estaban llenos. Caminé un par de horas por la ciudad para ver si encontraba algo pero fue imposible: "Sorry mate, fully booked". La mochila empezaba a pesar más que nunca. Volví a la estación de tren. Ya había tenido una experiencia durmiendo en una estación de tren unos años atrás de viaje por Italia con mi hermana y un amigo. No estaba del todo convencido pero era lo mejor que podía hacer. Era eso o gastar buena pasta en un hotel de mayor categoría. Me tiré en uno de los bancos dentro de la plataforma. La noche estaba calida e iluminada por una luna llena que agotaba sus últimos cartuchos. Logré dormirme unos quince, veinte, media o una hora, no se por cuanto tiempo. Un tipo de la estación me despertó. Estaban cerrando la estación y echando a todos los indigentes que formaban un grupo de tener pocos amigos a un costado de la sala de espera. Otra vez a la calle. La zona de la estación no era de las más lindas de la ciudad. Estaba aun más cansado y todavía quedaba tiempo para que saliera el sol. Arrastrando la mochila llegue al único Hotel que tenia una habitación disponible. Un hotel de cuatro estrellas. Pagué a la recepcionista, que asombrada por mi aspecto me miró de pies a cabeza. Me pegué una ducha y me fui a dormir. Al día siguiente tuve uno de los mejores desayunos de los últimos años.

Ya se habían desalojado un par de hostels. Dejé la mochila en uno y recorrí la ciudad. Cardiff es una ciudad muy pequeña con pocos atractivos. En unas horas logré recorrer lo poco que tenía para ofrecer. No había dormido mucho la noche anterior y decidí volver al hostel a dormir una siesta. Entré a la habitación y me acosté en la cama. Agarré el libro de Hank que estaba perdido entre la ropa y empecé a leerlo.

Nunca me reí tanto leyendo un libro. Una cómica y vulgar parodia a los folletines - Pulp - detectivescos. Bukowski tiene ese estilo arrollador de un peleador de la calle para escribir. Nick Belane, el personaje principal, es un bebedor empedernido y maleducado que se gana la vida investigando casos, cobrando solo seis dólares la hora. Lady Death, que resulta ser la Muerte, le encarga buscar al escritor Celine, quien debería haber muerto hace muchos años. También es contratado para seguir una mujer que le es infiel a su marido, investigar a un alien llamado Jeannie Nitro y localizar algo que solo conocemos como Red Sparrow. Los cuatro casos lo llevan a una pesadilla existencial y obviamente por todos los bares de Los Ángeles. Hay muchos momentos verdaderamente graciosos y otros totalmente grotescos. Sin lugar a dudas una excelente manera de pasar toda una tarde.